Fb2Книга: Архимаг, который живёт в подвале. Том 1 | страница 15
– Преувеличивают, – отмахнулся я. – Просто солнце не люблю. Но ты всё же лучше держи меня в курсе, кто здесь кто.
Вячеслав просто закивал, не сказав больше ни слова. Меня это устраивало.
Через минуту мы уже вошли внутрь. В большой гостевой зал, словно вылезший из фильма про накрахмаленных лордов и томных леди в смешных платьях. Людей набилось прилично.
Я двинулся вперёд, с лёгким любопытством оглядывая зал и его гостей; парень метнулся следом. Пока всё выглядело… довольно мирно. На первый взгляд. Люди общались, пили шампанское, которое разносили на подносах официанты, и в остальном вели себя так, словно пришли сюда вовсе не за тем, чтобы через час пересношать всё, что движется.
Впрочем, прелюдии – это всегда важно.
– Это наши уважаемые старейшины, – перебил ход моих мыслей спутник, указывая на группу высоколобых стариков в вычурных балахонах, стоявших в стороне. – Ковенант Бдящих. Молчаливые наблюдатели, советники, что сами не принимают участия ни в каких делах, но направляют всех. Они всегда рядом, от их взгляда не укроется ни малейшая деталь. Даже в самом укромном уголке – они следят за тобой…
Прокашлявшись от удивления, я отвел от них взгляд. Нужно отдать организаторам этого действа должное – я бы не додумался дать такое пафосное название группке престарелых куколдов.
Хочется, но не можется, да?
– А эта? – поспешил я перевести тему. – Выглядит ничего так.
Девица в зелёном вечернем платье с высоким вырезом действительно смотрелась эффектно. Высокие скулы, сложная причёска, грозный орлиный нос – куда лучше старых извращенцев в тряпках.
– Не советую, – пацан дёрнул меня за руку. – Не показывай на неё, а лучше даже не смотри.
Он перешёл на шёпот.
– Хорошо, что она тебя не услышала! Это же дочь самого Высокого Консула! Конченая садистка и психопатка. Если попадёшься ей на глаза и она тобой заинтересуется, на тебе живого места не останется!
Ясно, ясно, понял. Местная доминатрикс. Такое не по мне.
Резко попятившись, я развернулся в другую сторону – и в глаза мне бросилась массивная фигура мужчины лет тридцати с восточным разрезом глаз, в оглушающе жёлтом пиджаке на размер меньше нужного (дико дорогом и таком же безвкусном) и с татуировками на руках. Он стоял посреди зала, как статуя, и подозрительно зыркал глазами по сторонам, точно выискивая кого-то.
– А это у нас? – выдохнул я.
– Это? – пацан моргнул пару раз. – Это Пётр Кавадзаки, правая рука нашего главного. Учитывая, что старика почти никто не видит, можно сказать, он тут главный. Отвечает за дисциплину, организацию, вообще за всё.