Книга: Муж на девять месяцев | страница 12

Нос прямой, очерченные скулы, волевой подбородок. И такие густые ресницы!

– Приехали.

Он тормозит, а я понимаю, что всю дорогу на него пялилась. Но Жаров не смущает меня. Открывает мне дверь.

– Пойдем.

Я топаю за ним, стараясь слиться с окружающим воздухом. Мы в самом центре, в крутом офисном здании. С мужчиной все здороваются, а на меня смотрят с любопытством.

– Проходи, – он открывает белую дверь, пропускает меня в просторный светлый кабинет.

Приглашает меня присесть. Сам садится за столом напротив.

– Итак, Ася, – вздыхает, надевает очки и достает пакет документов, – начнём с начала.

Я вдруг начинаю сильно нервничать. Почему он так пристально смотрит? Хмурится…

– Что-то не так, Евгений Маратович? – тихо спрашиваю.

– Да.

Молчим. Он смотрит, а в моей голове роятся вопросы.

– И что же?

– Для начала… называй меня Женя.

Выдыхаю.

– И всё? – выгибаю бровь.

С ним так легко общаться! Мужчина явно намного старше, но я не чувствую себя малолеткой.

– Да. С этого начнём.

– Хорошо, Женя… – мне неловко.

– Ты привыкнешь. Итак, вот наш с тобой брачный договор. Это проект. Я прописал все пункты, нужные мне, а ты, в свою очередь, можешь озвучить свои требования.

Как назло, у меня в голове полнейший швах! Даже не знаю, что мне нужно просить или какие условия ставить. Что это вообще за фиктивный брак такой?

– То есть, спать мне с вами не придется? – гляжу на него с сомнением.

– Я бы не стал вносить в документ пункты касательно нашей душевной и физической близости, – невозмутимо заявляет Жаров.

– Почему?

– Всё меняется, Ася. Вдруг мы с тобой поладим? – подмигивает мне.

По телу проносится странная сладкая дрожь. Так, стоп! Я только что рассталась с самым кретинским кретином в мире, так что стоит притормозить.

– Ладно…

– Держи, – он протягивает мне толстенький аккуратно сшитый документ.

– Но почему я? – быстро пролистываю, но не могу сосредоточиться.

Буквы пляшут перед глазами. К горлу подкатывает тошнота.

– Ты в порядке? – спрашивает Жаров.

– Да, я… – сглатываю образовавшийся в горле ком.

– Ася… АСЯ! – его голос стремительно удаляется.

Всё вокруг плывет, тошнота нарастает. Теряю сознание. Падаю куда-то в пустоту. Но вдруг меня обволакивает вкусный мужской аромат. И я возвращаю контроль над телом.

– АХ! – вскрикиваю, понимая, что лежу на диванчике, прямо на коленях Жарова. – Что вы…

Начинаю барахтаться, сажусь. Волком гляжу на будущего мужа.

– Зачем вы меня трогали?

– Ты в обморок упала, – невозмутимо заявляет мужчина, – еле поймал.

– Спасибо, – бурчу.

– Это всё стресс. Тебе нужно взять больничный, – уверенно заявляет.