Книга: Влюби меня за день, Валентин | страница 7

– Ещё спрашиваешь, – практически хлопаю в ладоши. – Я с удовольствием. Спасибо.

Внутри меня вдруг лампочки одна за одной загораются. Ярко становится и хорошо. Дизайн-проект для такого человека, как Лев Демидов. У него же куча коллег – серьезных людей из московской администрации.

Это тебе не «лухари».

Уровень, Ивка.

– Ладно, пойду найду Валентина, – вздыхаю и прощаюсь с Юлькой.

Воодушевленная выбираюсь из комнаты Демидовых и молниеносно оказываюсь прижата к стене в коридоре. Даже испугаться не успеваю.

Спину царапает специальная штукатурка с неровностями. Я часто использую такую в своих проектах. Она довольно износостойкая и при этом смотрится достойно.

Черт. О чем я вообще?..

Рецепторы идентифицируют знакомый мятный аромат, а вкусовые сосочки тают от горячего языка, врывающегося в мой рот.

В ужасе открываю глаза и пытаюсь оттолкнуть от себя впечатанное в моё туловище твердое тело. Большой и сильное, как у породистого скакуна или… футболиста, твою мать.

Рукой Вэл грубовато удерживает мой подбородок, а крепкая нога фиксирует бедра.

Целоваться с ним – это… необычно. Пытаюсь выплюнуть его язык изо рта, но получается это из ряда вон нелепо, потому как, кажется, у Кострова создаётся впечатление, что я так играюсь.

Вопреки здравому смыслу в груди собирается жар. Свободной ладонью Вэл сжимает мою талию и спустя минуту тяжко дыша отстраняется.

Смотрим друг на друга в упор, не говоря ни слова.

А что это?.. А как это?..

– Стоишь? – спрашивает он хрипло, всё ещё поддерживая моё дрожащее тело.

Киваю так, словно язык проглотила.

Костров наконец-то прерывает наши объятия и кинув взгляд на мои опухшие губы, вызывающе усмехается:

– Прости, малыш. Мыла под рукой не было, пришлось управляться подручными средствами.

– Ты с ума сошел? – вытираю губы и оскорбленно поправляю платье. – Из какого леса тебя выпустили?

Медленно прихожу в себя.

В голове шум от поцелуя с практически незнакомым мужчиной. Детство не в счёт.

– Я просил так меня не называть. Ты решила поиграться, – назидательно произносит он. – Больше так не делай, Ив. Никогда.

Возмущенно разглядываю Кострова с ног до головы.

Начищенные туфли, легкие черные брюки, ослепительно-белая рубашка и строгий темный пиджак. Если не считать выглядывающих на шее и на руках татуировок, и ювелирного хлама – всё вполне презентабельно. От него веет вкусным, мужским парфюмом. Изо рта пахнет исключительно мятой.

Если опустить предысторию, Вэл довольно приятный парень. Сколько ему? Двадцать три – двадцать четыре?..