Fb2Книга: Бывший. Игра на поражение | страница 27
Фыркаю в ответ и закатываю глаза.
– Не надо со мной играть, Вера.
– Знаешь, чем отличается хороший журналист от плохого? – говорю, усаживаясь в такси.
Удерживая для меня заднюю дверь, Адриан молча приподнимает брови, и я сама отвечаю на свой вопрос, так и не дождавшись большей реакции:
– Хороший журналист всегда проверяет факты и держит своё слово. Поэтому ты можешь не сомневаться, если я пообещала.
Деловито укладываю сумочку на колени и уставляюсь на него.
Усмешка на жёстких губах становится злой. Почему-то вспоминается наш последний разговор два года назад…
– В таком случае ты журнальист хуже ньекуда, Вьера, – хрипит Адриан со странным выражением лица.
Резкий хлопок закрывающейся двери. Водитель начинает движение, а я с изумлением глазею на отдаляющуюся широкую мужскую спину, пока она не скрывается за поворотом…
Глава 8
Адриан
Серо…
В этой России всегда серо и грязно. Даже если чисто.
Такой вот парадокс.
Запахнув свободное пальто, обхожу двухметровую лужу и оборачиваюсь, чтобы с сожалением осмотреть ровный слой какой-то жижи с дороги на своём только что купленном «Гелендвагене».
Охренеть.
Неужели люди по собственному желанию готовы жить здесь, зная, что где-то в мире есть места, где двести пятьдесят дней в году светит солнце.
Греция, например!
Решив сразу же после встречи, поискать ближайшую помывочную для авто, переключаю внимание на двухэтажное здание, граничащее с внушительных размеров автозаправочным комплексом.
Молодец, этот русский! За два года так поднялся.
Искренне улыбаюсь. Для меня, грека, выросшего в обществе людей, которые в большинстве своём любители откладывать на потом и почитатели ежедневной двухчасовой фиесты, чужой успех, неподкреплённый родительским капиталом – это ценность. То, за что, несомненно, стоит уважать.
Тяну на себе железную дверь и оказываюсь в небольшом холле.
– Добрый день. Хозяина вашего могу навестить? – говорю девчонке на ресепшене.
Стараюсь без акцента, ну уж как получается. Видимо, так и останусь в этом городе белой вороной в чёрном пальто.
– Богдана Анатольевича? – улыбается девица приветливо.
– Его самого, – киваю, озираясь.
– А как вас представить?
– Скажите – Грек.
– Хорошо, сейчас сообщу. – С интересом приподнимает брови и выпрямляет спину.
Качаю головой.
Девчонка же совсем. А всё туда же, на взрослых дяденек потянуло. Что у них в головах?.. Кто их родители?.. Кто воспитывал?..
– Адриан Константинович, – слышу позади немного удивлённый давно знакомый голос.
– Привет, Богдан, – искренне улыбаюсь, поворачиваясь.
Соболев выглядит загруженным, поэтому не собираюсь задерживать его надолго.