Книга: Поклонник | страница 3
«В моей смерти прошу никого не винить. Мама, папа, брат, простите, я больше так не могу».
Он не заметил черную тень, вынырнувшую из-за коробок.
Тень бесшумно скрылась за дверью и понеслась вниз.
Тень благополучно покинула высотку и выбежала на улицу. Она долго наблюдала за тем, как вокруг мертвеца собирается толпа, как подъезжает «скорая» и полиция, как кто-то ведет брата, чье лицо кажется мертвенно-белым.
Сердце тени радостно ухало. Жаль, что нельзя было подойти ближе, чтобы почувствовать запах крови! Но как же красиво всё сыграно!..
Кто говорил, что сотворить жизнь – это высшее искусство? Высшее искусство – устроить смерть.
Тень ушла. В ее руках был телефон погибшего. Первый.
А звезды сияли всё так же ярко.
Часть 1. Страх
Qui ventum seminat, turbinem metet.
Кто сеет ветер, пожнёт бурю.
Думаешь, что это месть?
И что я достоин презрения?
Тебе стоило это учесть –
Твои слезы – мое вдохновение.
Твои слезы – улыбка и смех.
Твои слезы – лекарство от боли.
Я возьму на себя этот грех.
И цветами его от всех скрою.
Глава 1
Я ненавижу цветы.
Смотреть на них не могу. Меня тошнит от их запаха. И мне до безумия надоело ухаживать за ними – менять воду, обрезать стебли, убирать засохшие листья. Но я не в силах перестать это делать. Изо дня в день я ухаживаю за ними, чтобы облегчить им медленную агонию.
Мне безумно их жаль. И жалость перебивает ненависть.
Цветы нельзя срывать. Сорванный цветок обречен на мучительную смерть.
Иногда мне кажется, что я начинаю их любить – сквозь жалость и ненависть.
***
Раннее сентябрьское утро. В квартиру льется нежное янтарное солнце. Из приоткрытого окна доносятся звонкие детские голоса и глухой звук мотора. Только пахнет не привычными кофе и тостами – воздух пропитан сладковатым, удушающим ароматом умирающих цветов. В моем доме их несколько сотен. Они всюду. И мне кажется, что я сама пропахла ими.
Я стою у двери. И жду, прильнув к глазку.
Мне не по себе. Нет, мне страшно.
И я не знаю, как побороть этот страх. Не знаю, с кем поделиться им. И не знаю, кто сможет меня понять.
Вместо того чтобы краситься и спешно завтракать, торопливо заряжая телефон и засовывая в рюкзак конспекты, я стою у двери и напряженно смотрю в глазок, чтобы не пропустить того, кто принесет мне очередной подарок. Мне точно известно, что сегодняшний день не станет исключением из этого двухнедельного правила.
Кухонный нож в руке кажется тяжелым, будто топор.
***
Каждое утро я получаю цветы от незнакомца. Я нахожу букеты около своей двери – всегда с одной и той же открыткой, на которой изображена красивая девушка, стоящая на краю пропасти. Вот-вот она сорвется и полетит вниз. Ее прекрасные русые волосы развеваются на ветру, глаза закрыты, а руки раскинуты, словно крылья. На ней чудесное платье, будто сотканное из обрывков звездного неба. А еще ей страшно. Она не хочет падать, но ее уже толкнули в спину.