Книга: Босс под Новый Год | страница 12

Бегу через здание вокзала, стуча каблучками. За мной никто не гонится, разве что нечистая совесть, которая, как моя соседка, сразу выглядывает в глазок, стоит только хлопнуть дверью чуть громче. Двинутая старушка из какого-то древнего рода, живущая в моем доме. Не удивлюсь, если она еще и записи ведет, кто когда приходит и уходит. Хорошо, ее не было в нашем вагоне. То-то бы она записей наделала! Из одних гласных.

Хмыкаю.

Озираюсь по сторонам, вижу зарядную станцию, возле которой неожиданно людно. Стоять в толпе как-то не хочется, мне кажется, что мое против воли сияющее лицо привлекает слишком много внимания, и я оставляю смартфон заряжаться, а сама сворачиваю в ближайшее открытое кафе. На мое счастье здесь никого. И стойку с телефоном прекрасно видно.

– Девушка, доброе утро! Мне американо и макиато с карамельным сиропом, – делаю заказ.

Чтобы оплатить, приходится лезть в сумку за картой. Ужасно неудобно, но телефон разряжен. Молоденькая официантка, на угрюмом лице которой из-под густого слоя косметики отчетливо проступают следы бессонной ночи, сонно кивает и отходит к кофе-машине. Я думаю, что мы в этом с ней сегодня похожи, только я без макияжа и устала по другой причине.

Сажусь за столик, снимаю приметный белый пуховик, и бросаю вместе с сумкой на соседний стул. Рядом пристраиваю чемодан на колесиках и жду заказ, разглядывая людей у зарядной станции. Немного тревожно оставлять вот так телефон, но с другой стороны, кому он тут нужен? Опять же хочется верить в людей и в особую атмосферу культурной столицы, которую так нежно обожает одна моя коллега по работе.

Я бы, может, тоже любила Санкт-Петербург, но вечно приезжала сюда по работе и носилась с одной встречи на другую до потери пульса. Не успевала проникнуться.

– Ваш кофе! – как-то слишком громко повторяет официантка.

Точно! Повторяет. Первый раз я проигнорировала её окрик. Похоже, начинаю залипать. Кофе! Мне нужен кофе!

Отхожу к стойке, чтобы забрать заказ, а когда возвращаюсь к столику, вижу, как мужчина лет пятидесяти, худой и высокий, отсоединяет мой смартфон и, положив в карман, не спеша топает в сторону билетных касс.

– Эй! Мужчина, эй! – кричу ему и, прихватив сумку по годами отработанной привычке, тороплюсь следом.

Догоняю метров через пятьдесят.

– Мужчина, вы забрали мой смартфон! – Незнакомец с недоумением смотрит на меня, хмурится. Шевелит губами. – Вы, наверное, перепутали? – нажимаю я.

К счастью, он не бросается бежать, а лезет в карман и достает устройство. Крутит в руках, и его брови ползут вверх.