Fb2Книга: Босс под Новый Год | страница 49
– А там тьма флаконов? – предполагаю, затаив дыхание.
– Представь себе, нет! Ничего такого, что намекало бы на женское присутствие.
– Подготовился?
– Ага! Только в туалете у него небольшая раковина, а под ней шкафчик с туалетной бумагой, чистящим средством и… прокладками, прикинь!
– Подозрительно.
– Не то слово! Я оттуда сразу на кухню пошла.
– Зачем? – выдыхаю я.
К нам подходит официант и мы ненадолго прерываем разговор, ожидая, пока нам сменят тарелки, приборы и нальют шампанского в бокалы. Но стоит ему удалиться, как мы вновь щебечем, точно две сороки на ветке.
– Ну как, зачем, Алина? Тебя проведет даже ребенок! Не будь такой наивной. Как выглядит кухня в квартире холостяка?
– Ну… По-разному, наверное. Есть мужчины, которые умеют готовить…
– Там или срач лютый или чистота и все разложено по полочкам так, как сделали бы в магазине, имитируя семейный уют.
Я не вижу смысла спорить с уверенной в своей тактике подругой, но та клянется, что живо вычисляет, что на кухне правит женщина. По не до конца отстиранным кухонным полотенцам, спрятанным в один из выдвижных ящиков, по цветочкам на баночках с крупами.
– В общем, я прямо спросила, женат он или нет, а потом и вовсе потребовала показать паспорт. Он его достал и даже сделал вид, что покажет без проблем, но я готова была идти по последнего, и он сознался, что штамп в нем есть! – заканчивает Женька с триумфом. Но глаза ее выдают. Ей горько и больно. Пусть это и произошло несколько месяцев назад.
– С этого и надо было начинать, – вздыхаю я. – И мне тоже. Вот дурочка. А вдруг он и правда женат?
– Значит, козел.
– Мне от этого не легче. Ведь я тоже… не в лучшем свете выгляжу, – договариваю, хотя слова даются непросто.
Мысль, что Рома женат, болью отдается в груди и легкой дурнотой, накатившей внезапно. Так бывает, когда чего-то подспудно боишься. Почему-то все теперь говорит о том, что мысль это запоздалая, но правильная.
Потому он и отвечает так редко.
Скрывается.
Потому и не рассказывал о себе ничего…
И наслаждался проведенным со мной временем так, будто это в последний раз. С чувством, с толком, с расстановкой.
Тело мгновенно реагирует на воспоминания о сногсшибательном романе, но я одергиваю себя. Нет уж. Никаких больше слабостей себе не позволю.
Он не пишет, потому что спалился перед женой, не иначе. Может, заблокировал меня? Или она заблокировала?
Какая же я дура!
Хочется уехать домой, забиться под одеяло и прорыдаться. И как ни уговариваю себя, как ни пытаюсь напомнить, что существует презумпция невиновности. Еще не факт, что Роман действительно женат, но внутренне я уже готова смириться с этим и отругать себя сто тысяч миллионов раз. И… отпустить.