Fb2Книга: Хочу тебя напрокат | страница 4
Соски под пальцами мгновенно начинают твердеть. Возбуждение ещё не схлынуло прочь и сейчас отзывается приятным покалыванием на кончиках твёрдых сосков.
– Ммм… Мне нравится, что я вижу. Определённо нравится.
Темирхан легко поднимается и подходит ко мне, окутывая пряным ароматом парфюма.
– Опусти руки.
На грудь легла его тяжёлая, горячая ладонь. Друг отца словно взвешивает в уме, оценивая товар, стоит товар вложений или нет. Пальцы разминают соски, гладят нежную кожу, покрывавшуюся мурашками от прикосновений.
– Подойди к столу и ляг лицом вниз.
Асадов разворачивает меня лицом к широкому, большому столу. Он шлёпает меня по попе. Я автоматически делаю несколько шагов вперёд.
– Юбку можешь не снимать. Я её сам…
Голос Темирхана осекается.
– Откуда это?
Он быстро оказывается рядом со мной.
– Убери руку!
Друг отца отводит мою руку в сторону, разглядывая почерневший синяк на левой боковой поверхности рёбер. Когда я стояла к Темирхану лицом, синяка не было видно. Но стоило мне повернуться, как синяк показался во всей фиолетово-чёрной красе.
Асадов прикасается пальцем к синяку. Я зашипела от боли, стараясь не покрикивать.
– Кто это сделал? – спрашивает Темирхан ледяным тоном, надавливая.
– Больно!
– Кто. Это. Сделал. Я и сам прекрасно знаю, что больно! – цедит сквозь зубы мужчина.
– Тогда зачем нажимаешь? – едва не плача спросила я.
– Чтобы ты спросила. Дышать тяжело?
– Нет…
– Значит, рёбра не сломаны, просто ушиб.
Темирхан сам застёгивает на мне блузку, проигнорировал бюстгальтер, отстраняется и тянется за своим пиджаком, висевшим на спинке стула.
Я с каким-то мазохистским удовольствием любуюсь игрой мышц, перекатывающихся под тканью белоснежной рубашки. Раньше друг моего отца отдавал предпочтение спортивному стилю в одежде. Но сейчас начал носить дорогие костюмы.
Темирхан надевает пиджак на меня, заставив просунуть руки в рукава. Потом вытащил свой бумажник и телефон из внутреннего кармана пиджака.
– Кто тебя так разукрасил, принцесса?
Мужские пальцы ловко подворачивают рукава пиджака, болтающиеся гораздо ниже моих запястий. Теперь он говорит со мной ласковым, спокойным тоном, как будто с малым ребёнком.
– Люди Коваленко, – тихо отвечаю я, стараясь не углубляться в воспоминания.
– Коваль? – неприятно усмехается мужчина, обхватив меня за подбородок сильными пальцами. – Что ещё сделали люди Коваля?
– Ничего. Кроме угроз сравнять меня с землёй.
– Хорошо.
– Хорошо, – повторяю я, не понимая смысла того, что произносят мои губы.
– Поехали. Расскажешь по дороге.
Асадов подхватывает меня под локоть и выводит из своего кабинета. Я едва поспеваю за его широким, размашистым шагом.