Книга: Замуж за эльфа, или Всё очень сложно… | страница 29

Из глаз невольно текут слёзы. Больно, аж жуть. Я даже в теле боль не ощущаю, так как голова буквально разрывается изнутри и эта боль перебивает другую буль. Кажется, что мой мозг кипит и вскоре пойдёт пар из ушей, а следом и мозг начнёт вытекать.

Ну вот, мне даже года этого проклятого не надо, они меня прямо сейчас в своём центре красоты угробят и на тот свет отправят!

Зато красивой помру, ха-ха!

– Хватит! – сквозь стон требую я и дёргаю головой, но сволочь эта крепко держит.

– Немного осталось… – устало и как-то болезненно отвечает стилист. – Я удлиняю ваши волосы своей магией, своими жизненными силами… Мне тоже больно, так что не нойте… Просто стисните зубы и крепитесь, эрла. Боль – плата за красоту.

Что ж, придётся терпеть.

Не знаю, сколько длится эта пытка, по моим ощущениям бесконечность. Я уже не стесняюсь и в голос стону и скулю от боли, плачу, но терплю.

На миг боль отходит на второй план, когда вижу, как по моим плечам рассыпаются огненно-рыжие локоны.

Когда мужчина резко отрывает от моей бедненькой головушки свои кровожадные пальцы, боль постепенно стихает. Совсем не уходит, нет, но уже болит не так сильно.

Да, зато следом мигрень расцветает по всей голове и во всей красе. Даже не половина головы страдает, а вся она. Мягкий свет в помещении теперь мне кажется излишне ярким.

О, мои любимые обезболивающие, я уже по вам страшно скучаю.

Мужчина поворачивает меня к себе и внимательно рассматривает. В его глазах вижу гордость и восторг. А я уже не радуюсь. Я мечтаю о револьвере.

Сам парикмахер выглядит неважно. Как-то весь посерел, глаза красные, руки чуть подрагивают, на лбу испарина. Да-а-а, ему тоже несладко.

– Отлично получилось, – говорит он усталым голосом. – Я превзошёл сам себя. Не думал, что смогу удлинить волосы за полтора часа. Но однозначно повторять данный опыт не буду… Это слишком энергозатратно.

– Охотно верю… – тоже отвечаю вяло и морщусь. Даже собственный голос мне кажется излишне громким.

Прикрываю глаза и пытаюсь отрешиться от мигрени. Получается плохо.

– У вас мятное масло есть? – спрашиваю мастера.

– Да.

– Дайте, пожалуйста, – прошу мужчину и протягиваю руку, глаза не открываю. – И холодный компресс бы ещё.

Спасибо стилисту, он вопросов не задаёт. В мою ладонь опускается тяжёлая бутылочка. Разлепляю глаза и откручиваю крышку. В нос ударяет резкий запах мяты.

Наливаю немного на ладони и втираю масло в виски, затем на лоб и затылок.

– Вот холодная ткань, – протягивает он небольшой отрез.

Прикладываю ещё и компресс и блаженствую, так как мята и холод меня спасают.